Une myriade sans mystification et pas nécessairement mystique

Il y a longtemps je m'attardais sur "Le Portrait" d'E. POE, j'adorais le passage où le peintre mettant la touche finale au portrait de la femme (le glacis à l'oeil), se retourne et prend conscience qu'il a, d'un simple coup de pinceau, ôter la vie à son modèle, pour l'insuffler à son portrait.... la vie est dans l'éphémère.

Il y a plus longtemps encore je me régalais à l'écoute des "Étoiles" de DAUDET (je n'avais pas encore appris à lire).....

Depuis, je me plonge dans la musique des étoiles et dans les sensations enivrantes et voluptueuses de l'infini.
Cet infini auquel on s'attache à donner un nom, ces cartes du ciel que l'on s'échine à tracer.
Désolée, je n'ai jamais eu le sens de l'orientation, parce que dans l'infini, nul besoin de chercher un chemin, vers quoi, du reste ???
Il suffit simplement de se laisser submerger par la sensation de ne faire qu'un avec l'infini, d'aller où le courant d'énergie vous porte.
Et même en cas de flashback ou d'atterrissage un peu forcé, le hasard vous fait rencontrer le berger des étoiles (de mer cette fois), mais encore et toujours des étoiles.
Et ce berger ne peut retenir bien longtemps les étoiles se laissant porter au gré des courants, de la fluidité de la vie qui s'écoule, car on ne peut être gardien des étoiles qui fusent et dont la destinée est par essence de ... s'échapper.